de vida reciente
y pintadas con Olvido.
Abajo una candela
de indirecta luz
y amenaza de fuegos atemporales.
Olor familiar a cuerpo de sangre,
rancio y antiguo,
aroma de desprecio y vínculo.
Estoy aquí a veces,
pero las más estoy mañana,
donde no soy, y lo que soy
ya fué.
Vuelo hacia el fin del mundo,
donde se borda el firmamento
pero siempre llego de noche al ocaso;
y mi retorno por la mañana
no es de mañana,
sino de ayer.
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